Pra onde foi a calma

Porque o tríplice mistério do stop fica só na poesia. E a fantasia, o sonho, a lenda era mentira.
E toda a hiperatividade que paira no ar não parece querer ir embora, mesmo a expulsando.
Então, entro na sala fria e vazia, sem lanterninha pra guiar e sei que talvez, as coisas se arrumem, os pés andem sozinhos, a vida funcione.

Montanha russa fichinha, quero é pescar.